Алла Лескова об иллюзорности времени.

Меня спрашивают из других мест — какая у вас погода?
Не знаю.

Я правда не знаю, какая погода, мне стало с некоторых пор все равно, что там на дворе, за окном. Я не в состоянии даже чисто ритуально поддержать разговор о погоде, потому что мне это совсем неинтересно.
Какая разница, какая погода, если время несется так, что сегодня Новый год и вот он уже снова, я даже игрушки не прячу и блестящую мишуру, все равно скоро опять.

Мне все равно, холодно или не очень, дождь или снег, потому что у меня одно пальто, любимое, цвета вина, непромокаемое, почти на весь питерский год.Зимой и летом одним цветом.
Какая мне разница, какая погода и время года, если вчера из меня вытащили сына, а сегодня он уже работает и любит женщину?
Мне все равно, какая погода и какой сезон, если вчера я летела за дочкой к нему, потому что знала, что не увижу его больше никогда, очень хотела его оставить себе в виде ребенка, а сегодня ребенку тридцать три.  Вчера летела, а сегодня тридцать три.
Мне все равно, какая погода, есть или нет солнца, потому что оно померкло десять лет назад, даже если есть на небосклоне…
Померкло, когда не стало тебя, как будто и не было, и я отказалась в это верить до тех пор, пока не станет и меня, даст Бог, встретимся…
Не спрашивайте меня о погоде и времени года, они вихрем мчатся вместе с годами, вон, вчера, мне семнадцать, вчера, вчера…. И я считала себя уродиной, а сегодня смотрю на фото, красотка, смешно быть некрасивой в семнадцать, особенно если через полгода тебе шестьдесят три.
А вчера было семнадцать. И даже не позавчера.
Вчера.

Загрузка...
Загрузка...